As coisas não são o que são
o meio do dia não é a meio
das horas diurnas
os espelhos não contêm reflexos
e se a tua cara de espanto se apagou
é na minha morte que me isolo para te enfrentar
fugindo para baixo
para esse lugar de adultos onde não há formas
nem oliveiras, vinho, livros ou aviões
nem todas as flores que prometeram plantar no paraíso
este lugar prevalece formado do intangível.
Cris Porto
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